Para interpretar preferiblemente en golpe de seis por derecho, con bandola, cuatro y maracas. Póngale sin embargo la música o fraseo que guste.
No me llore por el pueblo
que esa vaina no me gusta
Que esa vaina no me gusta
Más bien cuénteme la historia
Que no se ha contado nunca:
La historia del pueblo llano
Mi gente de piel oscura
Mal vestida y mal hablá
De manos y lengua rústica
Del que siempre se aprovechan
Los patiquines que estudian
Ese pueblo sepultado
En una gaveta sucia
donde la historia oficial
Nunca revisa ni esculca
El de la historia no escrita
El del alma vagabunda
Es mi pueblo escamisao
El de la rabia profunda
El de la rabia profunda
Cuénteme Viejo esa historia
Que a los ricos les asusta
La historia de mis abuelos
Que a los doctores insulta
La historia de los sin tierra
Tierra pal que nos sepulta
La historia del que trabaja
No la de la gente curta
Los que se parten el lomo
Y unos poquitos disfrutan
Este bravo pueblo alzao
Ese que estalla y relumbra
Genuino libertador
Que va palante en la lucha
Antes lo llamaban horda
Antes lo llamaban turba
El pueblo estaba aplastao
Esclavitud hijoeputa
Al indio lo segregaron
destruyeron su cultura
El negro era servidumbre
Pardo y mestizo era chusma
Pero cuando entró a la guerra
Sangró la tierra y la luna
Destruyó to’s los altares
Las mansiones y los curas
Mil ochocientos catorce
Tiene fechas muy fecundas
El pobre llegó al poder
El millonario a la tumba
Pagaron con sus doncellas
Trescientos años de furia
Al mando del taita Boves
Acabó con la República
La república mantuana
De casaca y de peluca
Esclavista y aristócrata
Patria de ricos de cuna
No podíamos perdonar
Una patria tan pajúa
_______________
(revuelta o intermedio)
Cuénteme Viejo qué ha sido
De esa turba y esa horda
Ese pueblo somos todos
Los pobres, los pelabolas
Yo le exijo, pobre viejo
Que usted me cuente esa historia
La del obrero, el esclavo
Que en la fábrica lo explotan
La historia del campesino
Pescador y limpiabotas
Artesano y pichachero
La ama de casa y las otras
Mesonera e botiquín
Doméstica y planchadora
La historia del desempleado
Que está fundío y le toca
Vivir debajo de un puente
Muerto por la cañandonga
Despreciado por su gente
Fulminado por la droga
Mendigando por las calles
Salí a atracá con pistola
Lo exprime el capitalismo
Y pa la calle lo bota
Este pobre pueblo manso
Cuando se arrecha esmorona
Las sociedades corruptas
Que nos niegan nuestra historia
Es una historia tremenda
Es una historia gloriosa
¡Cuente la historia de un pueblo
Muerto de hambre y jarto e gloria!
___________
(Revuelta o intermedio)
Y yo le sigo exigiendo
Que me cuente qué es la patria
Que me cuente qué es la patria
Yo creo que nos estafaron
En los libros de primaria
Porque allí sólo me cuentan
De los blancos las hazañas
El grito de independencia
Fue pura gente mantuana
Y a los pobres los tenían
Sirviéndoles en las casas
En enormes plantaciones
Y en las minas los mataban
Vergonzosa esclavitud
Que todavía nos envaina
¡Hasta que llegó el momento
Que entráramos en batalla!
___________
(Revuelta o intermedio)
Cuando entramos en batalla el espanto los atrofia
Porque cuando estamos bravos
El sangrero se desborda
Yo quiero que usted recuerde nuestros momentos de gloria
Las batallas de La Puerta
son para el pueblo una honra
cerca e San Juan de Los Morros
emboscaron a las hordas
pero el pueblo incontenible
Despedazó aquellas tropas
Dos veces creyó Bolívar
Derrotarlos de esa forma
Dos veces el pueblo hambriento
Le propinó esa derrota
Zaparapanda e coñazos
¡Pa que respete a la horda!
Ay a la horda
Dígame usté Las Queseras
Donde Rondón se desborda
Los españoles confiados
Disciplinados y en forma
No me digan “vuelvan caras”
Esa embuste tan grandota
Cuénteme al héroe que estaba
Al frente de la patota
Este Juan José Rondón
Que asombró a toda Colombia
Orgullo de Las Queseras
Compai de Boves que azota
Pero cuando este murió
Fue pal llano con su tropa
Hábleme de los Farfán
Que en la escuela ni los nombran
Negro Miguel y Andresote
En los libros ¡ni su sombra!
Por qué a mí nunca me cuentan
Que el ejército patriota
Es el pueblo desbordado
Que antes lo llamaban horda
Por cinco países fueron
A morir en forma anónima
De la Guerra Federal
Al gran Martín Espinoza
A mí siempre me lo ocultan
Sólo me hablan de Zamora
Cuénteme al Negro Primero
Saqueador a mucha honra
Otro compadre de Boves
Otro de alma cimarrona
Que después se fue con Páez
Lo captaron los patriotas
Pero a mí sólo me cuentan
Que se murió en esta forma:
Pidiendo permiso al jefe
Pa morir junto a sus botas
¡Pa eso es que hablan del Negro
Pa llamarlo jalabolas!
___________
(Revuelta o intermedio)
Esta es otra grosería
Que enseñan en las escuelas
Que enseñan en las escuelas
La batalla e la Victoria
Donde encuentran resistencia
Los pobres y cimarrones
A toda Aragua la asechan
Un puñado e caraqueños
José Félix Ribas entrena
Para frenar a los nuestros
Y se produce una fiera
Matazón entre muchachos
Sin experiencia en la guerra
Por un lado los blanquitos
Que estudian en las escuelas
Por el otro los esclavos
Muchachos de piel morena
Era joven contra joven
Pero eso nunca lo cuentan
Día de la Juventud
A mí me imponen la fecha
El catorce de febrero
Cuando fue la coñacera
Pero aquí yo quiero honrar
A los hijos de las negras
¡no a los hijos de los ricos
Ni a los dueño e las haciendas!
___________
(Revuelta o intermedio)
Ya está bueno de Miranda
Páez, Bermúdez y Bolívar
En una historia de santos
Yo quiero hablar de Mandinga
El 27 e febrero
Eso sí es historia digna
La fundación de una patria
Antes sólo éramos mina
Me educaron los adecos
Nos inculcaron doctrina
Nos contaron su versión
interesada y ¡la pinga!
Ya no más Santos Luzardo
Ya no más Pinto Salinas
Ya no más puntofijismo
Ya no más Renny Otolina
Ya no más Radio Rochela
Échenlos pa la letrina
Ya está bueno de petróleo
Ciudades cosmopolitas
No más centros comerciales
Desarrollo y autopista
No más universidad
Que la mente nos cocina
No más 23 de enero
Eso huele a naftalina
Yo quiero monte y culebra
No más Caracas sifrina
No más “templo de pavor”
Esa canción tan ladilla
Ese “gloria al bravo pueblo”
Que da bostezo y piquiña
Que nuestro himno sea un tambor
Un tamunangue una quirpa
Y a ese panteón nacional
Báñenlo con gasolina
Con un fósforo en la mano
Me pararé en una esquina
A contar la nueva historia
Que la otra es nuestra ruina
Que viva el doce de abril
Fecha que nos glorifica
Ese día no nos calamos
Al rico y su tiranía
Tumbamos al empresario
que el gringo nos imponía
¡Y esta historia continúa
Esta historia no termina!
1 comentario:
Muy buena la poesía.Te felicito por el blog.Saludos
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